Aire, en esta lenta tarde de verano,
tu recuerdo es una foto gris,
que las olas van difuminando,
que difícil dibujar tus rasgos,
mediodía después de partir.

Aire, sí tus ojos eran higos negros,
sí los dientes gajos de limón,
no recuerdo el arco de tus cejas,
ni siquiera puedo hablar apenas,
de otra cosa que no sea tu olor.

La mente cuando baja la marea,
por puro instinto de conservación,
intenta cauterizar cada huella,
que deja atrás el paso del amor.
La mente cuando baja la marea,
mostrando la estructura del dolor,
activa un mecanismo de defensa,
para que no se ahogue el corazón.

Bello, con tu perfecto perfil tan hebreo, desalineado, lleno de proyectos, hombros cargados y zapatos viejos.